juan arbolado

Yo soy un hombre simple, deseo cosas simples, miro a las personas y pienso lo que hacen, miro a los edificios y me los imagino cuando nacieron, cuando la pintura era fresca, cuando la puerta estaba barnizada. Un par de veces la había encontrado en su bicicleta, dando vueltas. Es un ninfa, pasea en su bicicleta con cestita, se detiene a recoger flores del parque. Vincha y cola de castaña. Ayer la encontré en un árbol. Ella movía sus piernas, se balanceaba, sonreía, miraba el cielo, las hojas, alto, muy alto para que yo lo considere. Pero no considere nada, simplemente la vi y subí. No puedo creer que ella me haga subir. Estaba subiendo un árbol de 4 pisos, con una habilidad única, ella baja la mirada, me ve subiendo, sonríe y vuelve a mirar arriba. No lo podía creer, aun no lo creo. Apresure mi marcha, subí hasta su rama. Ella tenia un cojín, un puto cojín en un árbol, puto cenicero y una mirada. Ella me vio llegar, espero a que me sentara, espero a que me tambaleara, me tomo del brazo, sonrió, me soltó, me acomode. Ella se reclino, estábamos en la misma rama, la cual tiene una rama que va en perpendicular, ella se apoya ahí. 

-es tu árbol?- yo tonteando

-el árbol, es del árbol- con carita seria, con mueca de labios, con la ligera inclinación en la que  acerca la frente, ligera, perfecta.

-lo invades?-

-no, paso tiempo dentro de el- mas seria, menos coqueta.

-dime, que sabes del árbol?- yo buscando el misticismo

-se llama juan, es juan arbolado.- ella sonríe. Saca un pucho, pall rojo, lo prende.- Esta aquí desde que nací. Desde el primer día que vine a jugar, está aquí, siempre grande, siempre aquí. Muchos han escapado, están lejos, el no, siempre esta donde lo deje. Tiene las mismas ramas, las marcas que deje de nina.- señala una marca -yo y ella, las mejores amigas por siempre, siempre es muy largo, nadie dura tanto, ni el amor, ni la mistad, ni la familia, ni tu, ni yo, solo juan arbolado estará aquí cuando yo me muera, siempre aqui.-

-es un gran árbol. Dime, las flores?-

-las flores son lo contrario, son frágiles, efímeras, duran menos de lo que esperas. El agua les da un poco mas de vida, pero solo es eso, un poco. Ahora tu, dime. Los hombre?-

-hay muchos tipos de hombres. Un hombre como yo, como la señora de los tamales o como el broder de la construcción, quizá hombre como una chibola manyada. Que hombre?

-tu.- levanta la ceja, ligeramente, totalmente subconsciente. O no?

-yo soy el nino que no fue nino, que creció hombre y repentinamente fue nino. No lo se. Posiblemente siempre fui nino, solo jugaba a ser grande. Si que soy, me gustaría ser the walrus. No hay submarino que llegue al fondo de mi subconsciente. Quien soy es también que busco. Yo vivo buscándola a ella, ella no existe realmente. Esta en mis suenos, tiene un rostro que siempre cambia y esos labios. También puede ser que como, me gusta la carne, me gusta el ceviche con su ají, el tiradito de rocoto y hot dog con ají limo.- no se si se burlaba o se asombraba, si ella estaba algo interesada en este punto.

-amor. Dime si eres tu el que me espera. Si eres tu el que esta cuando nadie lo espera. El que no es bienvenido, pero se queda. Dime, se queda, se va, chapa combi, pide un tacho, sale de juerga, ve las luces, quema su pasta. Quemas tu pasta? O ya quemas de ser tan pasta?- se achora, sorpresa.

-de donde sacas eso?- yo me indigno

-de donde? De donde sacas tu todas tus preguntas, senor pregunton. Acaso no te acuerdas?-

-de tus amigas, de tu colegio, de las salidas, de este árbol, del verano. Me acuerdo de tu delineador negro, de tu serquillo que ahora es raya para el costado, de tus rulos antes del laceado, de tu cuerpo antes que madures. Me acuerdo de tus labios, de toda tu piel y sus pecas. Me acuerdo de las lagrimas, los gritos, en la ducha, la marca en mi cama, las marcas en las paredes, de los marcas, de los ternas. Dime, que terna es rubio? Que amigo es el que saco la tola? Tu dices. No me acuerdo, no me acuerdo de lo que sentia, simplemente lo siento. Es el rocío, es algo ligero, una vieja quemadura que en las lunas completas duele, arde como el primer día, lo que arde es el trauma. Pero tu no eres ella, o si lo eres. Dime, tu eres ella?

-no puedo ser ella, porque soy yo. Ella no existe, es solo una ilusión que tu quieres creer constantemente. No hay magia. No todas son cholas pawer, cojudas sansil o chicas tumblr. Eres un idiota al pensar eso. Nadie tiene magia, no sirve, no te da de comer, las ninas son ninas por un tiempo, como la flor. Cuando llega el momento te dejas de webadas y te defines, te conviertes en quien eres.-

-te transformas en quien eres? En que estas? Lo que eres realmente es la magia, es la tontería necia, el chonguito inútil del cual solo tu te ríes. Tu eres la chica de la cestita que recoje flores y sube a este arbol, como siempre. Cuídate.- tengo el nudo en la garganta, tengo el tiemble, la temblada, el yo gelatina en la piernas, baje, la mire, en su rama. Mire a juan arbolado, y me fui.